Que poco queda, me cachis en la mar.

En especial en la Caja de la Seguridad Social, papelitos aparte, claro está.
Compañero perdedor: Sí importa es modo en que un hombre se hunde.
No sé de que coño se quejan las mujeres si el género masculino es de los dos y el femenino sólo suyo... Será que son insaciables, en este aspecto.

B.B. Deshojando la margarita...

Ni nadie nunca ha sido tú, ni otro día será hoy. Tú verás lo que haces.
De momento, un saco de cemento.
Datos de la Oficina Estadística Europea, Eurostat, 2.010.

"En el caso de España el gasto del conjunto de las Administraciones públicas fue del 45% del PIB el año pasado frente a unos ingresos del 35%."
Logo la camella lleva mucha gente encima, para lo que come y bebe y desde hace ya bastante tiempo. Vamos que, parece ser, va jodida.
Menos mal que ya, este año, va a ser otra cosa.

Análisis de Dinámica de Fluidos.

Las manos mojadas y dejar que el barro resbale entre los dedos... Ayudar a que la oportunidad surja y discurra... Quizá esté ahí la clave. Simple cuestión de Dinámica de Fluidos.
El Mundo, se mire como se mire, es un lugar engañoso, ilusorio y mal iluminado. Y del País y de la Bicha, ni hablamos.

Viajar distinto en Semana Santa.

Una excelente posibilidad, con una inmejorable relación calidad precio y muy acorde con estos periodos tan espirituales. Pero claro, este consumo no sube el Pib. Pues que le den por culo al Pib.
Y mientras nos decidimos, unos susurritos a ritmo de cha, cha, cha, creo.

Lo único que quizá deberíamos ilegalizar sería la estupidez humana. Pero claro, siendo tan estúpidos, va a sernos difícil.

¡Quién tuviera 50 años menos!

Entre otras cosas para poder obviar la diferencia entre presión fiscal y esfuerzo fiscal y dedicarme al sexo y al saxo. Con un par.
Como que me voy a acercar ligeramente por mi entidad financiera habitual para que me alise un tanto el cerito... Total, tan sólo a un 96,00 % Tae. Comisiones aparte, claro.

Para mi, las mejores procesiones, las de la Thaumetopoea Pityocampa. Aunque también me dan alergia me parecen menos molestas.

Cambiando todo por nada y por nada.

El tiempo se acaba... ¿o quizá no?
Y después está la belleza, que se cambia por amargura. Estupendamente.

Cuando sea mayor, quiero ser puto.

Perdón, quise decir gigoló. Es que mi generosidad, como el Séptimo de Caballería, no reconoce límites. Y en otro orden de cosas...

El problema que veo en la prostitución es que la relación la elija el cliente.
(Y en este vidrio, la desconocida y virtual orquesta).

Por cierto, gentes de mala sangre, no sé si lo he dicho o no: España no es Portugal, no, no, no, no lo es, no lo es, no lo es, ni tampoco Estalingrado, ni siquiera el asunto tiene nada que ver con la batalla del Ebro...

Es lo que hoy-hay. Un cuento-corto.

Como la vida misma, un jodido cuento corto. Y a partir de ahora, con menos aceite, va a ser la hostia. También ahora por lo menos, llueve menos. Y que cada uno lo interprete, como no podría ser de otra manera, como le salga del coño. Esto es lo que hoy-hay y así lo cuento. Cambio y corto.

¡Venga coño, Vamos que nos vamos!

Me dicen que ahora va a ser que Cielo o Infierno se puede elegir. Me parece de puta madre. Yo elegiré Infierno porque se puede fumar, beber y follar y se trabaja menos. Una cosilla más: si yo hubiese sido Dios hubiese dejado de currar el viernes por la tarde. (Total, para esta mierda de resultando...).