Lo que me ahorro en pastillas...

Una pastilla. Y en parte gracias a la Loli. Gracias, cari.
Tal vez hacernos daño sea otra parte inevitable de esta puta vida, aprendamos pues a disfrutar de las hostias y a darlas con cierta elegancia.
En cualquier caso, siempre nos quedará el Gelocatil. Y las putas.
(las tres últimas palabras me las podía haber ahorrado, pero no he querido).
Hoy, también casualmente, es el cumple de una persona que quiero, y a la que, de vez en cuando y sin embargo, doy algunas hostias.
Sabiduría, salud y suerte, Mari. Que sepas que el dolor es mutuo.

¡Que me lleves a la puta luna, coño!

- A ver corazón, te lo repito más clarito:

- Pero, ¡cojones!, ¿Qué parte de fly me to the moon no entiendes?
- Como no me lleves a la luna en breve te va a querer, ¡tu puta madre!
- Mejor pensado, ¡que te den por culo y un abrazo!, que no todo va a ser follar.
¿Alguien tiene una plaza libre para largarse de este jodido planeta?

Lo tengo claro, Dios es negro.

Y se llama Louis. Y eructa y se descojona aún siendo perfecto...
Yo, como todo esclavo que se precie, no busco dinero para lograr la felicidad sino para comprar mi libertad. Que quizá sea falta de cojones, quizás.

Vamos con el finde, suavecito...

Estimado compañero: Nadie es importante; pero si alguien ha de serlo por cojones, ese eres tú. Con tu par.

¿Le echamos ovarios?

Ya sé que en principio parece difícil de creer pero soy de los que opinan que hemos nacido para ser libres. ¡Qué le vamos a hacer!
Y el hijoputa del reloj no deja de correr...
No lo intentes con todos es, sencillamente imposible.

Sí, me gusta esta chica.

Por cierto, estoy del copyright hasta los cojones. Y sé lo que me digo.
¡Venga coño!, y lo de la maría ¿para cuando?
Siento que se me escapa la vida, entre las manos...

Perdone si le incomodo...

¡Joder!, parece que el periodismo se resiste a desaparecer...
Un gilipollas no es más que un tonto con pretensiones y lo jodido del caso es que, por ello, no tiene ninguna culpa; de lo que se deduce que el cielo está lleno de gilipollas. Otra razón más por la que puede esperar.

En nada las 7, hora de mi paraíso.

Imprescindible este o esta amante, de nombre melancolía.
Y lo mismo un día de estos me cambio, de sexo.
Ha muerto el pulpo Paul.
No somos nadie y en la cama alguno, un pulpo. (d.e.p).

¡Qué grande era Mozart!

Y Carlitos, que lo cortés no quita lo valiente. Sí que eran grandes, sí. Cantidad.
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Cuando sientas que alguien piensa de ti que eres un gilipollas reflexiona porque, seguramente, tiene su parte de razón.

Otra vuelta por los límites.

Ya sabéis, en los territorios fronterizos se encuentran cosas raras. Esto tiene viajar, que no hacer turismo. Y me parece que me he quedado corto, sí.
La música es un tanto flojita, pillad ésta mejor:

¡Qué sería de mi sin ellas! Light of my life, fire of my loins, my sin, my soul...

La sanidad es femenina.

Como la gripe aviar pero al contrario del cáncer de pulmón.
Por otra parte, la inflación es femenina pero el paro masculino...
Y los ministerios son masculinos...
... a no ser que se consideren carteras ministeriales...
¡Tiene cojones la cosa, aunque sea femenina!
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A ver si nos aclaramos con la Pajín. Simplemente creo y no creo que sólo yo lo crea, que no está preparada por decirlo suave, para el puesto que ahora ocupa. Y lo mismo pasaba, por poner un ejemplo, con Acebes y era hombre. Que entre la imbecilidad, la ignorancia o la golfería y el género, no digo yo que haya correlación. Al monarca, también hombre, ya le llegará la hora.
Y no es mi intención hacer especial sangre al Psoe, por razones obvias.

Hoy puede ser grande o como ayer.

Por lo menos va a ser jodido que me roben otra vez hoy la cartera.
Que es broma, que si me robaron la cartera es porque la llevaba.

Chascarrillo económico.

Pero vamos, que esto no es más que una broma de mal gusto de gente que nos quiere mal, que no tiene ningún fundamento. Vamos, ni pies ni cabeza.
Que lo que es fundamental de toda la vida es la boina. Y que dentro de ná nos vamos a poner otra vez a hacer casas a toda hostia y se va a cagar la perra.
Y si no pudiere ser, haceremos boinas.
Mejorar no consiste tanto en decidir lo que se debe hacer como lo que se debe evitar. Entre otras razones, porque el hacer en demasía cansa.

Melón con jamón.

A saber lo que opinaría de esto don Guillermo si levantara la cabeza. Lo mismo hasta se cagaba en mi puta madre.
Y no estaría bien porque mi santa madre no tiene de esto culpa, ni tampoco de mi puta culpa. Que ella es muy suya.

A ver si me descuelgo un pelín.

Que no se debe permanecer demasiado tiempo en la luna que te se caen las uñas. Dicen por otra parte los lunáticos que allí los pechos se caen menos y empalmarse es menos gravoso. Será cuestión de gravedad.
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El error de Mozart quizá fuera nacer. El de Salieri además, querer haber nacido Mozart, es decir, un auténtico anormal.

Te recuerdo Amanda.

Que lo de Amanda es un decir, un suponer, un referir, una tetáfora (1).
(1) Tetáfora: Metáfora singular en la que el vehículo tiene pechos.
Caiga suerte pa tós y ya puestos, café en el campo.

Mañana.

Me voy de viaje.
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Ya he vuelto aunque no sé bien cómo ni de dónde. Pero bien.

Que me podía dar por la filatelia...

Pero es que no me gustan las telas sino las tetas.
Y tampoco los jilgueros sino las periquitas.
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Si consumiéramos menos habría menos trabajo y menos necesidad de trabajar por consumir menos. ¿Dónde está el problema?

Le cogío rollito a los trenes...

Y ya que estamos en un tren...
Es claro que la belleza se encuentra también en lo pequeño. Cuando alguien no se cosca de ello, mosquea que en realidad vea bien.
Pero vamos, que yo tampoco veo una mierda, aunque casi todo me lo parezca.
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Y digo yo... Si Dios es uno y tres... Si fuera Tries, ¿sería dos?

Pillada.

- ¿Sabes quién es un hombre relamente inteligente?
- Tu dirás.
- El que aparenta ser tonto delante del gilipollas que aparenta ser inteligente.
- Pues no lo entiendo.
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Propongo pues que el antónimo de inteligente sea gilipollas. No obstante, todo se puede discutir, que a lo mejor es una gilipollez.
Y por otra parte, que bien tiene puesto el nombre la palabra resaca.
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Estoy un tanto aburrido y me voy ha de reciclar. A partir de la semana que viene cambio de trabajo y pasaré a ser masturbador de clítoris.
Ya sé que no es muy original pero creo que me se dará bien.

¿Ande andará mi niña?

Y el caso es que sí lo sé y no hago nada. (m.c.e.D).
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No puedo evitar la segunda dosis.

Y con dos dosis, mojo las bragas y me salen alas.
La putada es el sol...