Ya se pasa, ya se pasa.

Bueno, pues eso. Dos paroxetinas y a dormir. Hasta mañana.

Contento me tenéis.

Y como me vuelva a encontrar a otro que me diga que el Impuesto de Sucesiones y Donaciones es injusto porque supone pagar dos veces por lo mismo, ¡Lo mato! ¡M.c.e.d!

Política y dolor. (La cargo fijo).

El caso es que vuelvo a oír hoy a un tal Pablo Inglesas Turrón en clase de Política y Dolor y no me aclaro si hay que politizar el dolor, o no. Y el examen yastalcaer...
Y por otra parte, me pregunto: ¿el dolor está politizado? ¿alguien lo despolitizará? y en todo caso...
¿si el dolor se despolitizara, el despolitizador que lo despolitice buen despolitizador será?
Pues eso. Que no meo claro. Y el examen, yastalcaer.
Va a ser, de la próstata.
Y relativo a la próstata, un nuevo bulo sobre mi. Debe venir de las feministas. Me explico:

Bueno, ya he encontrado la respuesta en la internet. La comparto por si alguien se presenta. En realidad, no era tan difícil.
"Nosotros podremos politizar o no politizar el dolor y normalmente, lo politizaremos. Para ellos será mucho más fácil, sencillamente, no podrán politizar el dolor."

Ver para creer.

¡Joder!, no me reía tanto desde hacía muchos meses o, como diría Anabel Alonso, desde hacía muchas misas.

 

Un poco de sexo, para descontaminar.

Cerrado por Coronavirus.

Que no, tontas, que estamos desayunando...

Esperando al siguiente.

Ya, al día de mañana, me refiero. Bonne nuit!

Papiroflexia.

No, estimados amigas. No todo debería ser cagarnos en su puta madre y pelárnosla como los monos. Que también está la papiroflexia, el buen rollo y los amiguitos. Incluso para los sapos.

Y ¡no me jodáis! A nosotros no se nos ha podido gastar el amor de tanto usarlo. No me lo creo.

Bueno. Esta pastillita rosa, también podría valer.
Por cierto. Hoy, el número total de suicidios en Madrid ha bajado o mejor dicho, ha sido sustituido por otro, también entero, pero inferior.
La, la, la, la, la, la, la, laa... La, ra, la, ra, la, la, laa...
La, la, la, la, ra, la, la, laa... La, ra, la, ra, la, ra, laa...

Cambio de tercio.

Que ya va el toro muy picao. Y eso, despacito.

Y que estaba ahora yo pensando que lo mismo esto resulta un poco heteropatriarcario...Bueno, como siempre me digo, ¡para lo que me pagan!
Y ¡ni despacito, ni hostias! Os voy a decir una cosa. Como no nos pongamos nosotros pronto con la vacuna, estos gilipollas nos van a volver a dar por el puto culo.
Mañana mismo, os mando un whotsapp.
Y si Dios toreara, lo haría así.¡Jodér!

Cuéntame un cuento.

Pues eso. Que nos dice hoy, Pablo Iglesias, que una de las ventajas de la sanidad pública es que, cuando vamos a ella (que yo voy poco porque me pone enfermo), es que no nos preguntan sobre el partido al que hemos votado. Pues eso. Que ya sabemos una ventaja más de la sanidad privada. Pero claro, por otra parte, la sanidad pública, es gratuita...

A este paso y como siga zascandileando éste no nos va a quedar, de lo público, ni las raspas.

Y por cierto, nuestro estimado monarca and family, ¿ande andarán? Y que lo mismo se nos le lleva al Emérito un "coronavirus"... Y hasta aquí puedo leer.
¡Joder, qué puta jaqueca! Yo creo que me la ha levantado (y no me entienda ustedes mal, que ya me gustaría), intentar enterarme del cipote del desescalado. Y todo para no follar, ¡Como siempre! ¡Y encima los muertos aumentan! Pero,.. ¡como si no aumentaran! ¡Aggg..!

"That's all folks!"

O como al final dijera aquel sobre aquella, su fría lápida y última compañera,  ¡Por fin!

Electromatriarcado.

Pues eso. Que nunca las hemos tenido más dominadas. A las pandemias, me refiero.
Os presento a las nuevos cuerpos de seguridad para asegurar y valga la redundancia, los próximos confinamientos. ¡Y es que era un clamor transversal!

Nuevas generaciones.

Y no sé cómo pero pensando en el PP me ha venido a la cabeza esto.

Puede que muevan en demasía el culo pero bueno, son jóvenes y puede valer.

Un poco lento también parece, quizás.
Con los dos a la vez, ya va mejor. Y con un tripi, ni os lo cuento.Y se puede jugar con los mandos, ¡como con los de la Play!

Puta yenka y pedofilia.

Leo hoy en El país que según dicen es la única y verdadera prensa democrática (como Dios), que la ultraderecha sigue lanzando bulos. Y acudo a las cloacas informativas de la ultraderecha y me encuentro que no, que son las fuerzas marxistas, rojas y depredaroras de niños las que, a través del País, lanzan bulos.

Pues eso, que baile la yenka, ¡su puta madre!

Y que sepáis niñas, que lo de que me va la pedofilia, también es un bulo. Y que las chuches que yo os doy, no llevan apenas drogas.
Y es que, son tan bonitas...
Y para terminar: Que sí, que esta pocilga infecta situada en el lugar de antiguo nombre periodismo, está llena de bulos. ¡Sí, claro y de mierda!

Yo, yo lo dije.

Pero vamos, que no tengo ningún problema en que ofrezca lo que quiera, esta pobre mujer.

Reglas para el desescalado.

A ver, muy facilito.

Caso 1. Eres joven y relativamente rico. Mis felicitaciones.

Caso 2. Eres joven y relativamente pobre. Felicitaciones.

Caso 3. Eres mayor y relativamente rica. Cuídate.

Caso 4. Eres viejo y relativamente pobre. ¿Todavía por aquí? Enhorabuena.

Es decir, euros y hostias. Lo que viene a ser la demostración de la puta teoría de la relatividad dentro de las leyes del mercado. Eso sí, de vez en cuando, algo de vino y un polvo. Pero muy de vez en cuando. Y claro, según los casos.

Ya cruzaremos.

Me comentan mis amigos invisibles que es raro lo poco que me meto con la derecha. Y la razón es muy sencilla. A mi solo me interesan los que están en el puente y los que además, me han quitado la gorra roja. Y que lo mismo para tirarlos del puente hay que volarlo con dinamita liberal. No pasa nada, no sería la primera vez. Ya cruzaremos.

Y por decir algo de los otros. Pues los otros, de momento, son casi todos, los unos y los otros, los del puente y los que chupan pollas bajo el puente. Ahí está el problema, no nos engañemos.

Mi amigo Pablo.

Hablo con mi amigo Pablo y me parece que no estamos de acuerdo en nada pero me dice él, que sí. ¿Estamos de acuerdo, Pablo, le digo yo? Pues sí y no, me dice él. Y me explica que no es exactamente que estemos de acuerdo ni que él esté de acuerdo conmigo. Lo que sucede es que yo estoy de acuerdo con él, siempre y en todo, pero de forma transversal. Y es que mi amigo Pablo sabe un montón. Y mola, cantidad.

A mi amigo Pablo le conocí en Cuba y es el de las maracas. Me contaron que a un tiempo de esto y tras pasar bastante tiempo a la sombra se hizo unos liftigs y se dejó coleta. No se por donde andará ahora.

Estoy indispuesta, que no pedida.

¡Lástima de Ayuahuasca! Claro, como no es un producto de primera necesidad...
Un chiste machista para que esto nos baje un poco y a la espera del número de muertos de hoy:
Ayer y es un decir me encuentro con una mujer como tantas y después de tantear y tontear un tanto como un tonto va y me dice:
- Mis amigas me dicen Leti.
- ¿De Leticia?
- No. De letal.

It's Beyond My Control.

Y total, ¡para lo que me pagáis!
Mucho mejor que las comparecencias del Gobierno, ¡donde va a parar!

Y no sé si me vais a creer pero yo soy de la opinión de que, aunque follar con mellizas no está nada mal como, con gemelas, ¡no hay nada! Y a las hembras os diré que follar con gemelos no mola porque, al final, siempre te se pierde uno.

Y hablando de estrechas (y estrechos)... Es curioso pero lo que nos iguala a las personas liberales es que, todas, adoramos la libertad y lo que nos diferencia es que, ellas, solo la suya. Unas estrechas es lo que son, por mucho que se digan liberales.
En relación a los y las de Podemos y respecto a la libertad parece ser y según me han dicho que debemos seguir todavía unos meses confinados. No sé qué de un virus que parece ser muy malo. Pero vamos, que en breve nos llevarán a dar un paseo. (Y juro que lo he escrito sin pretender ningún doble sentido).
¡Joder cómo se mueve esta chica! ¡Que lo mismo son varias!

De niños y hostias.

Después de habernos enternecido con lo de los niños (y lo de las niñas), le oigo decir a nuestro vicepresidente que le emociona, es decir le pone cachondo, ver como se unta de hostias a las fuerzos y cuerpas de seguridad.
Y no es que me parezca ni bien ni mal, que cada uno (y cada una), se ponga como le salga de los huevos (o del coño), pero seguro que ya hay algún otro gilipollas (u otra gilipoyas), que le pone calentar los morros a los vicepresidentes (y a las vicepresidentas).
Y es que, como diría Forges (q.e.p.d). ¡País!

Y por cierto. ¿No habíamos quedado ya hace algunos años en hacer el amor y no la guerra? ¡Si yo solo lo digo por follar!

Minutos musicales.

Volvemos, en breves minutos. O no.
(Por cierto. Una cancioncilla muy fácil de acompañar a la guitarra. Lo digo por si os animáis.)

¡Y una mierda!

Y entonces, ya nos va quedando claro que Podemos no es una ideología sino una metodología. Y sí, vamos a suponer que se puede, pero ¿a donde vamos? o mejor y con más precisión dicho, ¿a donde se nos lleva y quién nos lleva? ¿llegaremos pronto, llegaremos bien? ¿llegaremos todos o solo algunas? ¿debemos confiar plenamente sine die y por qué? Tremendas incertidumbres...
Y sí, que sí, que lo mismo se hace camino al andar, que puede ser. Pero entonces, ¿por qué tengo esta extraña sensación de que me quieren dar por el culo? Y lo de los ojos tapados, no ayuda.

Así que, de momento, me voy a refugiar en mis pequeñas y viejas ideas "siniestras" y nos vemos, si acaso, por el camino. O en los bares, en cuanto se acabe esta puta mierda.
Y eso, Pablo. Que para ego yo y para puta, mi madre.

Desde tu ser.

No cedas sin razón en el lenguaje. Te juegas, tu libertad. Sabes que esto no tiene remedio y que te van a dar por el culo de cualquier manera pero, por lo menos, te cagarás en su puta madre, desde tu ser.

Contradicciones.

Se contradice aquél que dice hoy lo contrario de lo que dijo ayer. Y no se contradice aquel que dice hoy lo mismo que dijo ayer. Pero tampoco se contradice aquél que o nunca dice nada (aunque lo pueda parecer) o ya ha dicho todo y su contrario.
Y puede parecer sorprendente o icluso contradictorio pero es lo que toca.

Algunas veces, veo muertos.

Mejor dicho y no nos pongamos nerviosos. Algunas veces, escucho a muertos. A ver qué os habéis creído. Que hay mucho potencial y vocacional confinador. (Y confinadora).

Y escucho a muertos porque la muerte tiene un gran efecto benéfico. Y consiste en que, si la ves llegar a tiempo, te quita de un golpe la gilipoyez. El dolor tampoco está nada mal pero es bastante más molesto. Salud y muerte a tiempo.

Y para los niñas y las niños: Que sepáis que no solo mata el coronavirus. Que algunas chuches, tampoco son del todo buenas.

¡Que nos la chupen a todos! (Y a todas).

¡Hostias! Es curioso. Da la sensación de que cuando el Gobierno aprueba una partida de gasto nos da dinero que se saca, de la polla. ¿Y eso?
¡Venga, campeones y campeonas!, ¡vamos con la tablita!

Y que sí, que ya sé que tiene explicaciones y ¡de tres pares de cojones! Brinquemos, pues.
Y a ver si nos aclaramos. Primero nos dice que no pillemos las mascarillas y los respiradores del Amancio y ahora va, el hijoputa, y se aprieta una chupa de Zara. Pues no, chupas para todos. (Y para todas). Eso, y para todas. Y si no, que nos la chupen a todos. (Y a todas). Eso, y a todas.
Por cierto: Lo de que la muñeca vestida de azul se constipó no es más que otro bulo infame de la ultraderecha. Lo que en realidad ocurrió, como acertadamente nos cuenta Echenique en twitter, es que se la cogió el Coronavirus. Y Echenique sabe porque es científico y además, argentino. Pues eso, que otro caso más de violencia machista.
Y ya paro, que me estoy poniendo cachondo.

Sagt Mir Wo Die Blumen Sind.

Algunos sueños, húmedos.

Juveniles, eso sí. Que ahora, ya es papá.
Nota: Es claro, que el video está manipulado. Pero bueno, se puede considerar una aplicación práctica de las lecciones de don Pablo, Pablito en esos tiempos.
Y el video original es fácil de encontrar en Internet. Ahora bien, son casi dos horitas. Como (mejor dicho, al igual que), dos pollas.

¡Para cagarse!

¡Que noos la chuuupe! ¡Que noos la chuuupe! ¡Que noos la chuuupe!
A los niños y a las niñas. A nosotros y a nosotras. A muchos y a muchas. A vosotros y a vosotras. Y a nuestros amigos y a nuestras amigas. A todos y a todas.
¡Que noos la chuuupe! ¡Que noos la chuuupe! ¡Que noos la chuuupe!

Y no será porque no te advertí, Pablo, de que no intentaras metérnosla delante de los niños.
Y detrás de los niños, ya hablaremos. Que hablando se entiende la gente. Pero por el culo no, porfi.

¿Solo sí, es sí?

Y no, que ni quiero ni necesito más, que ya voy servido, mujer. Gracias.

Pero, vamos, que si tú quieres más, ya me dices, que lo mismo sí, que va a ser que sí...
Y de la gata Flora, ni hablamos.

La puta vida.

Siempre se ha dicho que el mejor amigo del músico es, a veces, un batera. He aquí un caso.
A disfrutar.

Y que nos dice hoy, don Pablo, que va a controlar los precios de los geles y otras mierdas de Farmacia. ¿Y el de las birras y la revolución, para cuándo? ¡Maricones!
Y sí, sí, mucho feminismo, mucho feminismo pero las cervezas siguen estando caras y calientes y las mujeres, frías y baratas, demasiado baratas. Y si no os lo creéis, dad una vuelta y lo veréis.

¿No, tú no?

Estimado papá:

Que sí, que ya entendemos que los asuntos de gobierno son complejos y no entendemos. Pues sí.

Y que sí, que para los temas científicos no tenemos todavía edad. También.

Y que sí, que tanto tú como mamá estáis nerviosos por el tema del virus y no os conviene que opinemos y que de hacerlo, nos vais a dejar sin chuches. Natural.

Pero una cosa solo te decimos. Como no nos soltéis un ratito este finde te va a hacer el próximo y estúpido dibujo del día del padre, ¡Tu puta madre!

Lo mejor que me parece de los hombres musulmanes es que se permitan amar a varias mujeres y lo peor, que se planteen lo que han de permitirse las mujeres. Es decir, el no tú no.

Y yo me digo y os digo, amigos y amigas: ¿No creéis que se solucionaría un poco el tema de los bulos si resucitáramos el periodismo? O dicho de otra manera: ¿No creéis que ya vamos un tanto sobrados de comecoños y mamapollas? Porque os recuerdo que antes, al follar, hacíamos amigos.
Y amigas. Nota: Falofóbicas y coñofóbicos, abstenerse. Natural.

Me sobra el corazón.

Y que lo mismo no es el corazón, sino un cáncer de pulmón.

Por cierto y por si hay dudas. Yo no deseo que gobierne la derecha. De hecho, ni lo deseo ni lo dejo de desear. Lo que yo desearía es que gobernara la izquierda pero, a este paso, no sé si ya lo veré.

¡Joder, qué coñazo!

No sé qué prefiero si una nueva pandemia con un confinamiento enrollado como aquéllos enzulados de la Eta en sus buenos tiempos o ésta con las comparecencias de Pedro Sánchez.

Y que no Pedro, que no, ¡que no eres mi padre ni te voy a comprar el coche aunque sea y seas tan mono! Y que sepas que yo sé que siempre que hablas con alguien hay, entre los dos, un listo. Y que el inteligente, de haberlo, nunca eres tú. Así están las cosas. Tú no respetas y yo no te respeto.

El gobierno escucha.

Nos sale el ministro de turno para comunicarnos que los niños (y supongo que también las niñas) y menores de catorce años van a poder salir el finde a la puta calle. Y que el gobierno escucha.
Pero, ¿a quién o qué escucha el gobierno? ¿a los niños, a las niñas, música? Porque lo mismo sucede que lo que ocurre ahora es que Pedro y Pablo, a veces, se escuchan. Pues bien, bien me parece. Y si escuchan música y se la cascan juntos, también.
Aunque se salten el confinamiento, que la soledad es muy mala.

Y hablando de otras disputas. ¿Para cuándo el volver a poder pasear de esas otras niñas, ya no tan niñas, mayores de catorce años? Y de las mascarillas, más carillas, ni hablamos.

Y ahora en serio y lo digo absolutamente para todos y todas: Por favor no utilicéis ahora a los niños para metérnosla, que ya vamos bastante escocidos.

Y para terminar y hablando de podemos y debemos. Al que pretende ser nuestro capitán dentro de un año le podemos criticar sus opiniones mientras que al que lo es hoy le debemos pedir responsabilidad sobre sus actos. Y sí quizás ha sido un poco difícil respirar al leerlo, pero, ¿qué parte el la difícil de entender?

In memóriam.

¡Joder, chica sonriente, esto cada vez huele peor! Y no es por los muertos, que no, que no.Y a mi esto no me va o me va mal. ¡Y con los bares, cerrados!

Clases Magistrales.

Nota: Si eres tonto, quizás no sea este tu sitio. Y si eres inteligente, lo mismo tampoco.

Pequeñas cosas.

Por cierto: Twitter es lo más parecido a una pocilga que conozco, salvo otra pocilga.

Prurito vaginal.

Idioteces de hoy.

Que dice "el Torra" que con la independencia habría menos muertos y esto, con independencia de otras gilipoyeces. A lo que ha añadido Irene Montero que la mortalidad sería, incluso más baja, si se empleara (o emplease), un lenguaje más inclusivo. Si es que, ¡no me jodas!, vistos estos, ¡hasta Celia Villalobos y Ángel Acebes parecen inteligentes! Uff.

Y a ver si nos aclaramos, Sr. Azul. La Benemérita no está para defender al Partido, sino al Estado y solo al Gobierno, si fuera el caso. No es tan difícil, ¿no? ¡Digo!

Mínimo vital. ¿Se puede?

Pues yo, sinceramente creo que, honestamente, ni se puede,  ni se pretende. Porque lo que se pretende no es esto exactamente y no sé si se podrá, que a lo mejor sí, pero lo que sí sé o me parece es que, ni honesta ni exactamente, esto se pretende. O a lo  mejor sí, que no creo.

Pues eso, que nos sobra una nariz muy grande y nos falta polla y un corazón. Y para acabar de cagarla, las hadas protectoras de los cojones, no existen. O eso creo.

Al calor del abuelo.

Pues todavía no está frío el abuelo, seguimos con los crematorios petados y ya pasamos a lo importante. Y no me refiero al sexo, sino a lo crematístico. Pues vamos a ello porque no hay virtud más harpía que la hipocresía.
Pues yo creo que, al final, la cosa no será para tanto. Porque bien es cierto que la casa de putas cerrada nos está haciendo polvo pero yo soy de la opinión de que, en cuanto se encuentre la llave, la casa y la cosa volverán a funcionar de puta madre.
Dicho más técnico. Este lapsus en el ciclo natural de la oferta y la demanda será superado con bien. Y ello debido a que en el pueblo siempre habrá mujeres de sobra que quieran ser putas y hombres suficientes dispuestos a follárselas. No sé si me explico.

Y por cierto. Sigue muriendo gente porque ahora ya estamos más preocupados por los futuros bollos que por evitar que caiga más gente al hoyo. Lo normal. Aplaudamos, pues.

Ti necesito.

A ver, el juego va, de lo siguiente:
Se trata de compaginar el audio de lo primero, con el video de lo segundo. Pero vamos, que la que lo quiera hacer al revés, también es muy dueña. Y más o menos, que para lo que nos pagan...
Nota: Como el video de abajo es más largo yo aconsejo empezar con él, arrancándolo y quitándole el audio. Y después, pues para arriba. No sé si me explico.

Si eres mujer y has superado la prueba, eres mi chica y te necesito o, mejor dicho, te necesitaría. Y si eres hombre ya tú sabes, nadie es perfecto.

La lluvia.

Eran las cinco.

De la puta tarde.
Nota: Eso de los fascistas "quizás" no sea lo suficientemente culto y preciso pero bueno, de momento y para entendernos, puede valer. Que tampoco voy a poner siempre peros.

Para muestra un botón.

Este es un ejemplo  de lo que ahora sería una canción prohibida.
Y sí, ya sé que prohibida, prohibida lo que se dice prohibida no pero sí, prohibida.
Y sí, puede que no tenga una gran calidad musical e incluso que no sea de muy buen gusto pero, ¿prohibirla?
Y se podría decir que ofende a alguien sí pero, ¿qué no ofende a alguien? ¿No sería mejor aprender a no ofenderse tanto?
Y por otra parte ¿a qué mujer si fuera hombre no la molaría que se la chuparan?
Y para acabar. Si solo nos reímos por la cosas "de bien" la vida va a ser todavía menos divertida, si cabe. ¡Digo!

Para producir esclavos basta con crear al personal miedo y la convicción de que lo es.Y quizás salga un poco más caro pero tampoco se puede desdeñar el enseñar a chupar pollas. (O coños).

¿Se mueven los asientos?

Pues parece que el puto coronavirus aparte de llevarse algunos pobres viejos en el amplio sentido del término está removiendo, no las conciencias, sino los asientos. Incluso ya se ven bastantes ratas abandonando barcos y otras con repentinos cambios de carácter sospechosos. Y me dan ganas de dispararlas que siempre me fue divertido,  pero me voy a conformar con mirar.
En cualquier caso parece que cambiamos de etapa y por tanto, de tipo de miseria. O dicho de otra manera la pendiente de la curva de muertos se aplana pero la de la mediocridad humana, no. Y el color azul se generaliza tanto en los señores, como en las señoras.
Y es que, el arco de iris, solo existe en los cuentos.

Y es curioso. Cuando yo era pequeñito las canciones (y los libros) nos las y los prohibían los señores del Opus Dei. Y ahora que ya soy mayorcito lo pretenden las señoras de Podemos. Da que pensar.

Lo nuestro es pensar, con la polla.

Y efectivamente y por ello, perder la cabeza. ¡Y luego se quejan las feministas!

Pues eso, Excelentísimo Señor Don Pablo Iglesias Turrión del Copón, que ya sabe lo que le espera.
Y entonces, su familia, pasaría a ser monomarental, ¿no? Y que no me entienda mal, su señora.

Estimada Hipólita.

Cumple, sin putas, pero computa.

Y por otra parte. ¡Qué buenos ratos nos hace pasar este "Govielno" durante el confinamiento! Mucho mejor que echarle pan a los patos. ¡Donde va a parar!

La deriva de Podemos.

Es claro, para mi, que Podemos ya no puede llegar a ser un partido de mayorías. Y ello, sencillamente, porque no puede lograr apoyos suficientes entre ciudadanos interesados, autoritarios o simplemente gilipollas. Ya no cuela (nunca pudo colar), su vademécum y ya vamos siendo muchos los que tenemos escocidos los cojones de aguantar a tanto idiota.
Solo les queda, pues y a mi ver, reforzar los interesados cuestión que, por otra parte, es lo normal en todo partido que se precie. Y en ello están, me parece. Y con cierta premura porque, no sé por qué me da, que les queda relativamente poco tiempo con el culo en el asiento.
Pero claro, si se van estos, ¿podemos, sí he dicho podemos, esperar que los siguientes sean de mejor pelaje? No lo creo.
En fin. Que de lo que se trata siempre es de llevarse la peseta de aquél que trabaja, paga impuestos y no se entera. Y esto, siempre se puede
Nota aclaratoria: Cuando hablo de interesados no me refiero a personas con interés legítimo sino a aquellas que pretenden pillar cacho. Y no necesariamente de marera ilícita pero sí, de forma deshonesta.

Encuentra las diferencias.

Groucho Marx, Mariano Rajoy y Pedro Sánchez, no son iguales. Y yo creo que ello es así, por lo siguiente:
Groucho siempre presumía de no tener ideas propias pero todos sabíamos que no era así. Y que lo mismo era por timidez, que no lo sé.
Respecto a Rajoy y tras una reflexión, se intuye que también tiene ciertas ideas propias. Lo que sucede es que a algunos, como a mi, no nos gustan del todo. Y por otra parte, no nos agradan mucho sus amigos.
Y Pedro, ¿donde coño está Pedro? ¡Joder, otra vez ha faltado a clase el hijoputa! ¡Cagüen Diooos!
¡Churri, vuelve a llamar a sus padres!

El idiota del día.

Hoy, el premio al idiota del día y dentro de una dura competencia se lo lleva, nuevamente, Irene Montero. Y ello por su sesuda reflexión en la que nos aconseja que la lucha contra el coronavirus debe ser antifascista.
El jurado concede el premio a su aportación por considerarla "francamente" interesante y al percibir la lucidez de la participante al captar, como nadie, la idea esencial del corona-virus.

¡Joder, estoy de muertos y de gilipollas hasta el coño!

Tranquilidad, sigamos despacito.

Esta mujer, antes de nacer se esperaba que fuera más hermosa, pero no pudo ser. Y ellos, todavía más gilipollas, pero tampoco fue posible. Así están las cosas.

Y para colmo no baja la cifra de muertos. Y no sabemos ni el por qué, ni siquiera el si es así. Debe ser por nuestro bien. A este paso nos vamos a partir las palmas para "ná". Por lo menos en los toros esperábamos seis y se cumplía la  mayoría de las veces.

Barómetro del CIS: Un 97,3 % de la ciudadanía española respalda las medidas adoptadas por el Gobierno para frenar la crisis del Covid-19. El Psoe ganará, sin duda, las próximas elecciones se celebren cuando se celebren y en cuantito dejemos de estar confinados, todos volveremos a follar como putas perras. Por suerte el sida ya es crónico y para la sífilis, hay antibióticos. No como en tiempos del pobre Charles.
Y ya que estamos, nos la acabamos, ¿no? Eso sí, también despacito.

Mucha gentuza, es lo que hay.

A ver, que sí, que hay gente que lo está pasando mal, que sí, pero no todos.
Venga, por veinticinco pesetas. Gente que no lo está pasando mal como, por ejemplo, los políticos.
- Los rentistas, que en España, son unos cuantos.
- Los funcionarios y muchos sin trabajar o trabajando poco, ¿como antes?
- Los jubilados y pensionistas en general, que son unos cuantos millones.
- Los amantes del silencio y los pajilleros.
- Los empresarios, autónomos y trabajadores del sector primario y de la distribución.
- Los que reciben, recibimos, subsidios y prestaciones diversas y diversos, que somos muchoas.
- Las personas que habitualmente viven a cargo o al pesar de otros, que son más de dos.
- Los de las finanzas que seguro que no están perdiendo ripio.
- Los ermitaños melómanos.
- Los del sector de la sanidad, lógicamente.
- Los de las eléctricas y empresas de suministros.
- Los de las putos medios de comunicación públicos y privados.
- Los curas de las diversas religiones aunque sean laicas
- Los que les suda todo la polla. (o el coño).
- Los dioses, los santos y los fallecidos apóstoles a los que no les afecta el virus.
- Las feministas que han sido listas y ya tienen las prebendas concedidas.
- Los que saben vivir y que no necesitan tantas gilipoyeces como nosotros.
- Y por terminar, la madre que me parió, que vive en un castillo.

Vamos, que esto me recuerda mucho la anterior crisis en la que eran muchos los que habían robado mucho y eran, también muchos e incluso los mismos muchos, los que se quejaban mucho. Y eso ya, viene siendo mucho.

Gente como tú.

Hace unos días al doblar una esquina me cruzo, no con una puta, sino con un amigo. Y así, sin excesiva dilación, me dice:
- Oye, tú que sabes tanto, ¿tú qué crees, que la OMS es una organización de personas honestas y sabias que vela por nuestra salud o una panda de mamapollas?
- Pues de las dos cosas hay, le digo.
E insiste:
- Ya, ya, ¿pero de qué hay más?
- Pues evidentemente, de gente como tú.
Ante esto, frunce el ceño, abrevia el trasteo y desaparece. Todo un placer.

Así están las cosas, yanomeponelareina. Y no es debido a que sea contrario a los vientres de alquiler sino porque, sencillamente, ya no es lo mismo.

Menudos gilipollas.

Pues cierto es que la situación no era muy previsible, cierto es. Y verdad es, también y quizás, que lo mismo vamos a morir, en cualquier caso, todos (y todas).
Pero lo que también se antoja cierto es que éstos parecen elegidos en un concurso de idiotas y que el día de la tempestad, como que estaban haciendo el gilipollas.:-)

Pero claro, quizás y por otra parte, esta mierda del coronavirus no sea más que una tarea rutinaria de mantenimiento del sistema... ¡Ojito!

Del cabrón del maestro.

Pues el caso es que, en cuanto escampe un poco, nos dedicaremos un ratillo a enterrar a los muertos. (Y lo de enterrar a los muertos es un decir porque mira que vamos a gastar carbón, que no cabrón, de la barbacoa).
Tras esto llegarán las miserables y jugosas herencias y daremos gracias a Dios por el magnífico y a la vez exiguo Impuesto de Sucesiones (Que para eso semos liberales).
Y llegados aquí nos tiraremos los trastos a la cabeza y después de un cierto tiempo llegaremos a la misma puta conclusión de siempre, a saber: que la culpa fue, del maestro armero.
(O del cha, cha, cha).

Por cierto. Tras esto yo creo que nos "podremos", entre otras, ahorrar la ley de la Eutanasia. Porque a los pocos yayos pobres que queden no creo que les queden ganas de palmarla y a los pocos yayos ricos que les ponga el tema yo, también creo, que preferirán implementarlo en Suiza en donde, según me dicen, se vive y se muere mejor.

Desde la pocilga.

Pues no sé por qué, pero me da en la tocha que este muchachito y la ideología que representa se van a poner de moda en los tiempos que se nos echan encima y en este lodazal que compartimos. Y aunque debo reconocer que hoy me pone cachondo sé, que en breve, nos daremos de hostias.
Independientemente de lo anterior, este espécimen de nombre Juan Ramón Rallo puede ser utilizado y hablando de pandemias, por aquellos (y aquellas) que padezcáis, no de almorranas, sino del mal morado. E incluso por los curiosos y curiosas que disfrutéis de la hermosa afición a la economía. Pero eso sí, recordad que nosotros los libertarios, que no liberales, no nos casamos con nadie y no por nuestro propio bien, sino por el del camarada.

Por cierto, raro me parece que este virus de mierda afecte a los humanos y no a los cerdos.
Raro, raro, raro.

El puto mes de Abril.

Pues la respuesta yo creo que era fácil: la ultraderecha.
Nota. También se considerarán respuestas válidas: el heteropatriarcado, las multinacionales, la iglesia católica, apostólica y romana, el machismo, los neoliberales, el militarismo, el maltrato animal, el cambio climático y cualquier otra que, por idiota que parezca, suene a morado.

Follar o no follar.

Esa es la cuestión.

Por el culo y por delante.

No sé si a vosotros pero a mi, últimamente, me sucede una cosa curiosa. Un día te enteras de que un conocido o amigo acomodado está afectado por una dolencia, en principio grave o al menos, que como grave suena. Y te vas informando mientras te solidarizas un montón con él porque, aunque sea un verdadero capullo, está enfermo. Pasa el tiempo y un día te enteras de que, curiosamente y gracias a Dios (o a la Virgen, supongo), no ha sido para tanto.
Sin embargo con los pobres no sucede así. Simplemente un día los ves y al día siguiente, ya no los ves. Preguntas y ya no están. Así de repente y así de fácil.
Y yo me digo: si ya sabemos y aceptamos "la cosa", ¿para qué disimular? Exijamos pues que nos den por el culo, pero de frente, que se disfruta más. Y para acabar, unos minutos musicales fascistas.

P.D. Un millón de moscas no pueden equivocarse. Un millón de servidores públicos (los de Muface), tampoco. Por tanto, elige mierda y sanidad privada. Y eso sí, cuando te den, que no sea por detrás.

¿Nos la cascamos?

Así, sin más y en estas lúbricas horas matutinas. Con un par. Que no todo va a ser privar.
Aviso para los más meticulosos y osas: Conviene esperar a correrse allá para los 3:30. A mi ver. Y los aplausos del final podéis imaginar que son para vosotroas.

P.D. Leo por ahí que Irene Montero, cuando era impúber y jugaba al Monopoly, confundía las casitas con los lacasitos. Afortunadamente ya parece recuperada y ahora, ya solo confunde, los culos con las témporas. Vamos, que le dan igual o dicho de otra manera, que igual la dan, que le dan lo mismo. Y es lo suyo porque en otra cosa no pero, en igualdad, es una experta.

Mejor que no.

Y podría y os podría decir y así vosotros oír y lo mismo hasta contestar... pero, ¿qué? y sobretodo, ¿para qué? Mejor que no. Por lo menos yo y también hoy.
Bebamos pues. También hoy y por lo menos, yo. :-)

Del coronahostias.

Pues de momento y a falta de tiempo y más datos, España es el país del mundo (sí, he dicho del mundo), con más muertos por esta causa (o razón) y por millón. (de habitantes).
Mira que ha sido mala, pero que muy mala, suerte. Y menos mal que nos ha pillado con la sanidad mejor del mundo; que si nos hubiera o hubiese pillado con otra, un pelín peor, aquí no había quedado, ni el apuntador.

Minutos musicales.